Capitolo 17

MUSETTE.
HENRI MURGER.  1850



Ieri, guardando il volo delle rondini
Quello porta correttamente la primavera e la stagione,
Un momento che io ho pensato alla bellezza brillante
Chi mi amò, quando lei aveva tempo per risparmiare;
E trasognatamente, trasognatamente tutto il giorno,
Io mused sul calendario dell'anno,
L'anno così vicino e finora via,
Quando Lei sia volentieri, e quando io ero caro.

La Sua memoria non ha avuto tempo per passare;
La mia gioventù ha ancora giorni della sua vita;
Se Lei bussasse solamente alla porta, ahimè,
Il mio cuore aprirebbe la porta, Musette!
Ancora al Suo nome debba il mio batticuore triste;
Musa di Ah, fanciulla di ah dell'infedeltà!
Ritorni per un momento, e si degni di mangiare
Il pane che piacere era avvezzo per benedire.

Le tavole e tende, le sedie e tutti,
Amici del nostro piacere che ha guardato sul nostro dolore,
È contento con la contentezza di festa,
Sperando di vederLa di nuovo a casa;
Venga, faccia i giorni del loro passaggio di lutto,
Gli amici silenziosi che sono ancora tristi per Lei;
Il piccolo sofà, il grande vetro di vino -
Per sappia Lei aveva la mia azione, Musette spesso.

Venga, Lei porterà il bianco di raiment
Lei portò di vecchio, quando il mondo era gaio,
Noi vagheremo in boschi della delizia del cuore
L'intero della festa di domenica.
Venga, noi siederemo dalla locanda lungo la strada,
Venga, e la Sua canzone guadagnerà forza per volare,
Bagnando la sua ala nel chiaro e sottile
Vino, come di vecchio, prima scala il cielo.

Musette che aveva dimenticato appena withal
Una bella alba dell'anno nuovo è migliore,
Ritornato alla fine del carnevale,
Un uccello volato, ad un nido desolato.
Ah infedele ed equo!  Io l'abbraccio ancora,
Senza cuore-battuto, e con mai un sospiro;
E Musette, più il vecchio Musette,
Dichiara che io non sono più io.

Addio, mio caro quell'era una volta così caro,
Morto con la morte del nostro ultimo amore;
La nostra gioventù è posata nel suo sepolcro,
Il calendario sta in piedi sopra per una pietra.
'Tis solamente nel percorrere il polvere dei giorni,